Jedes Jahr kurz vor Weihnachten treffen sich in einem kleinen Hotel in Le Lavandou eine Gruppe alter, ehemaliger Ermittler aus ganz Europa: Ex-Kommissare, Ex-Agentinnen, Ex-Gerichtsmediziner etc. Vor zwanzig Jahren haben sie gemeinsam einen großen Fall im Zuge einer Europol-Ermittlung gelöst, seitdem sind sie befreundet. Jedes Jahr gibt es ein Krimi-Diner, bei dem verbissen um den Titel "Bester Detektiv" gekämpft wird. Doch dieses Jahr erwartet die Ü-70iger ein Schock: Statt eines geschminkten Schauspielers erwartet sie eine richtige Leiche - und er ist einer von ihnen. Bedeutet das, auch der Mörder ist einer von ihnen? Plötzlich sind es nicht nur metaphorische Leichen, die im Keller versteckt sind ...

Vermutlich wollte hier jemand auf den Erfolg des Donnerstagsmordclub aufspringen und es hätte auch gut klappen können. Rein vom kriminalistischen Gefühl her schien mir der Autor gut recherchiert zu haben, wer was welche Aufgaben in verschiedenen Behörden oder Ländern hat. Leider versäumte er, auch ein sympathisches Personal zu schaffen, stattdessen amüsierte er sich damit, sämtliche Klischees aufzufahren, die diverse Länder bieten zu haben. Den fetten, ungehobelten, biersaufenden Deutschen, die noch immer attraktive Französin, die ihre Gefühle verbergende Engländerin, den großen, blonden Holländer, den verhutzelten Polen und den kriminellen Griechen. Manchmal fielen ein paar Worte in der entsprechenden Sprache wie "my dear", meistens jedoch hätte ich ohne entsprechenden Hinweis am Anfang des Kapitels kaum gewusst, wer da gerade die Erzählung übernimmt. Schade auch, dass zwar ständig behauptet wurde, sie wären alle befreundet, der Beweis blieb allerding schuldig. Jeder zog gedanklich über den anderen her, kaum einer zeigte sympathische Züge. Am Ende des Buches bleiben ein schaler Geschmack der enttäuschten Vorstellungen und ein schönes Cover übrig. 2,5/5 Punkten.

Es ist November 1937 und irgendwo in Japan schneit es bereits. Doch viel wichtiger ist, dass der älteste Sohn der angesehenen Familie Ichiyanagi heiraten wird. Und dann auch noch eine unstandesgemäße Braut! Zur selben Zeit erkundigt sich ein abgerissener Mann mit Maske und nur drei Fingern nach dem Gehöft der Ichiyanagis und des Nachts hört man die Töne einer Koto. Und dann geschieht das Entsetzliche: In der Nacht der Hochzeit werden sowohl Braut als auch Bräutigam brutal mit einem Katana abgeschlachtet. Der Onkel der Braut ruft nach dem Privatermittler Kosuke Kindaichi, der den Fall klären soll.

Ich bin ja ein ähnlich großer Fan von gutgemachten Whodunnits und Locked-Room-Mysteries wie der Autor, deshalb war ich gespannt, wie sich diese Geschichte in einer japanischen Szenerie entwickeln würde. Und der Anfang war auch interessant gestaltet, wenn auch ziemlich distanziert. Natürlich sind ältere Bücher immer ein wenig gemächlicher als die heutigen, aber der Autor übertreibt es hier ein bisschen mit dem Tell statt Show. Man hatte hier beinahe das Gefühl, einen Polizeibericht zu lesen, so unspannend kam das Ganze rüber. Als es dann um die Lösung des Falles ging, habe ich nur mit der Stirn gerunzelt. Möglich, dass ich einfach keinen Zugang zur japanischen Mentalität habe, aber das Motiv erscheint mir extrem unspektakulär. Und da eine Kotoseite eine Rolle spielt, habe ich mal geschaut, wie lang die ist - jedenfalls nicht annähernd so lang, wie sie sein müsste, um bei der arg konstruierten Version der Aufklärung die Rolle spielen zu können, die sie dort angeblich gespielt hat. Alles in allem hat mich die Story eher enttäuscht und von der Eleganz einer Agatha Christie ist hier eher wenig zu spüren. 2,5/5 Punkten.

Emily Seymour, die titelgebende Heldin, wächst in einer Familie von Nekromanten auf. Dumm nur, dass sie die Einzige ist, die keine Totenbeschwörung oder Magie beherrscht. Und dazu auch noch so tollpatschig ist, dass gegen sie Bella Swan wie ... nun ja. Ein graziler Schwan wirkt. Dann lernt sie eines Tages Ashton Goodwin kennen, den Sohn ihrer Erzfeinde. Er soll mit ihnen einen Vertrag aushandeln, um ... Lassen wir das. Bei einer gemeinsamen Beschwörung schafft es Emily in ihrer Verpeiltheit, den Jungen umzubringen. Jetzt ist guter Rat teuer: Wie holt man noch mal einen Toten zurück? Ein geheimnisvolles Grimoire schafft Abhilfe ... und noch mehr Probleme.

Gleich mal vorneweg: Es gibt ein paar echt coole Ideen, zum Beispiel diese Raumfalten, die sich gewissermaßen an Schwarze Löcher anlehnen, und dass in diesen die Zeit anders verläuft als in der realen Welt. Auch das Haus der Familie ist nett. Aber ansonsten? Das Worldbuilding ist mau. Es gibt Nekromanten, okay. Aber zwei Familien sind Erzfeinde, weil ...? Egal, Hauptsache, wir machen hier eine Enemies-to-Lover-Sache draus. Dann wimmelt es von kitschigen und ausgelutschten Szenen und Dialogen. Die Prota ist so tollpatschig, dass dagegen Bella Swan den Schwanensee tanzen könnte, außerdem hat sie keine Ahnung von Nekromantie. Wie hoch ist also die Wahrscheinlichkeit, dass eine hochklassifizierte Familie von eben solchen Nekromanten einen unausgebildeten, nichtmagischen Trampel überhaupt zu einer Totenbeschwörung mitnehmen? Das ergibt doch null Sinn. Ich weiß jetzt übrigens auch alles über die Augenfarbe des Love Interests (Grün, Moosgrün, Tiefgrün, Grün mit Schatten etc, falls es jemanden interessiert, der noch nicht die ersten 10 Seiten gelesen hat). Ansonsten weiß ich über ihn allerdings nicht viel, außer dass er abwechselnd vor Wut kocht oder sexy auf die Sechzehnjährige einlabert.

Was mich auch wahnsinnig nervt, sind Schreibfehler in einem Buch eines großen Verlags, und hier finden sich eindeutig zu viele davon. Na, Hauptsache ein Farbschnitt. Der reißt die ganzen Fehler natürlich raus. (Nicht.) Ob ich jetzt unbedingt Teil 2 der Reihe lesen muss, steht in den Särgen. Oder Sternen. Whatever. 2,5/5 Punkten.

Chloe Davis ist eine renommierte Psychologin, die versucht, Jugendlichen mit ihren Problemen zu helfen. Sie weiß ziemlich gut, wie sich diese Mädchen, die da vor ihr sitzen, fühlen. Vor zwanzig Jahren wurde ihr eigener Vater verhaftet: Er war der Serienmörder von sechs Mädchen, deren Leichen nie gefunden wurden. Als jetzt, zum "20. Jahrestag" wieder Mädchen aus Chloes Umfeld verschwinden, wird sie in ihren Erinnerungen zurückkatapultiert. Ihr fallen Kleinigkeiten ein, die sie vergessen glaubte, und sie muss sich die Frage stellen: Gibt es einen Nachahmungstäter oder wurde der Mörder von vor zwanzig Jahren vielleicht gar nicht gefasst? Und welche Rolle spielt ihr Verlobter dabei, der ständig auf Dienstreisen ist?

Dieses Buch krankt an dem Problem der meisten Thriller: Man muss sich durch 400 Seiten Langeweile kämpfen, bis auf den letzten Seiten endlich was und leider auch noch das passiert, was einem eigentlich schon seit den ersten Seiten klar war. Wer hier warum was gemacht hat, kristallisiert sich so schnell heraus, dass man Chloes Unvermögen, dasselbe zu erkennen, nur auf ihren Medikamentenmissbrauch und Alkoholkonsum schieben kann. Allein diese Eigenschaften machen sie auch nicht sympathischer, sodass man nicht mal dann, wenn es spannend werden könnte, mit ihr mitfühlt. Und leider wurde es auch nicht spannend, es gab keinen Höhepunkt, weil sich die Autorin entschloss, den langweilig verpuffen zu lassen. Ich glaube, die fesselndste Szene war die, als die Heldin und ihr Verlobter Kanu fuhren und einen Alligator sahen. Und das sagt eigentlich schon alles über das Buch aus. 2,5/5 Punkten.

Alex Claremont-Diaz ist Anfang zwanzig, gutaussehend, clever und weltberühmt. Ist er doch der Sohn der amerikanischen Präsidentin. Bei Auftritten ist er der Strahlemann - außer wenn er auf Prinz Henry von England trifft. Die beiden sind Erzfeinde, seit sie das erste Mal aufeinander getroffen sind. Nach einem Eklat beschließen die Werbefuzzis der Queen und des Oval Offices, dass sie demnächst als best buddys auftreten müssen. Sie sind also gezwungen, oft eng zusammenzuarbeiten und außer dieser forced proximity wird irgendwann viel mehr. Doch ist die Welt schon bereit für ein Pairing mit solch einer politischen Sprengkraft?

Hätte ich zuerst dieses Buch gelesen, hätte ich auf Shara Wheeler verzichtet, was schade gewesen wäre. Auch hier ist der Schreibstil selbst überzeugend und manchmal sogar amüsant, wenn ... ja, wenn die Hauptpersonen nicht so anstrengend wären. Sowohl Alex als auch Henry sind teilweise so kindisch, dass es wehtut. Dazu kommt, dass ausgerechnet bei Alex in der Umgebung gefühlt jeder zum LGBT+-Spektrum gehört (was echt cool ist), aber er selbst ist total entsetzt, als er herausfindet, dass er bi ist. Und dann wird es kitschig. Triefig. Schleimig. Furchtbar kitschig. Zwischen Kitsch und Bettensport ersäuft die Geschichte, die wirklich amüsant und sogar cool hätte werden können. Ich schicke Henry und Alex noch ein paar Jahre auf die Weide und bin froh, dass sich die Autorin weiterentwickelt hat. 2,5/5 Punkten.