Heute erscheint dieser wunderbare Herbsttitel, den ich euch sehr empfehlen mag. Stine Pilgaard ist Dänemarks derzeit erfolgreichste Autorin und vielen hier seit „Meter pro Sekunde“ ein Begriff. Für mich war dieses Buch (im Original vor „Meter pro Sekunde“ erschienen, aber erst nach dessen durchschlagendem Erfolg ebenfalls ins Deutsche übersetzt) das erste der Autorin und ich bin ziemlich angetan von diesem frischen, authentischen Ton, der mich berührt und dann wieder zum Lachen gebracht hat, Pilgaards klugen, nuancierten Beobachtungen der zwischenmenschlichen Regungen.

Wir sind in einem großen, alten Haus in Århus. Hier leben Menschen unterschiedlichster Generationen und Nationalitäten dicht beisammen in einer Genossenschaft, teilen ihren Alltag, ihre Sorgen und ihre Freuden. Das ist meistens schön und bereichernd, manchmal aber auch nicht ganz leicht unter einen Hut zu bekommen und dann ist da auch noch die verflixte Vergangenheit und rückt einem auf die Pelle, will einen partout nicht in die Gegenwart entlassen. Als die Gemeinschaft erfährt, dass unsere neu eingezogene Ich-Erzählerin ein besonderes Talent fürs Liederschreiben hat, schütten sie ihr das Herz aus. (Dafür müsst ihr wissen, dass es in Dänemark üblich ist, zu festlichen Anlässen ein eigenes Lied vorzutragen.) Diese Lieder also führen uns durch den Roman wie ein roter Faden, fassen die Geschichten der Menschen zu einem schillernden Kaleidoskop des Lebens zusammen, schauen ihnen ins Herz und direkt auf den Grund ihrer Sehnsüchte. Da ist Wahrsager-John mit seiner absurden Ratgeberspalte in der Zeitung, Lisa, die uns tief in die Welt der isländischen Sagen und ihren starken Frauen mitnimmt, Oma, die ihre Enkelin Iben innig liebt und ebenso innig bevormundet und die seit einem halben Jahrhundert in Ruth verknallt ist, der Kater Daisy (ja, genau, KATER Daisy), Mie, die das Haus kennt wie keine Zweite und verzweifelt versucht, das Zepter in der Hand zu behalten und, ach, lassen wir das. Lest es einfach und lernt ihn selbst kennen, diesen chaotischen, liebenswerten Haufen und tut eurer Seele etwas Hyggeliges in diesen unruhigen, beängstigenden Zeiten.

„Das ist wie in einer Band, sagt Iben, wenn's Probleme gibt, holt man tief Luft und spielt weiter.“ S. 91

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„Mich macht dieses Buch glücklich!“, stellte Elke Heidenreich nach der Lektüre fest - und mich ebenfalls! Wenn du denkst, alte Frauen gehörten aufs Abstellgleis geschoben und unsichtbar gemacht, scroll bitte direkt weiter, sieh einfach woanders hin. Dann ist das hier definitiv nicht dein Buch! Die betagten Damen in diesen 13 Erzählungen fluchen derb, haben leidenschaftliche Gefühle, üben Rache und schrecken auch vor Mord nicht zurück, wenn’s sein muss. Da ist kein Hauch von Angst zu spüren, von Rücksichtnahme und Bescheidenheit, von Greisentum und nahendem Tod, oh nein, jetzt wird abgerechnet. Mit dem eigenen Leben, den Ansprüchen anderer, diesem allzu gerne hervorgekramten Bild der tattrigen Omi mit ihren Stricksachen und ihrem gedanklichem Verweilen im Gestern. Intimität, Verliebtsein, Lust? Aber doch bitte nicht mehr nach dem 60. Geburtstag! Wer will sowas hören, geschweige denn davon lesen, fragt ihr? Ich. Und ihr alle solltet es auch tun, denn die 80jährige Debütantin Jane Campbell weiß genau, wovon sie schreibt, und das sind die Sehnsüchte und Wünsche von Frauen wie uns, unseren Müttern, Schwestern und Töchtern, Ehefrauen und Geliebten. Frauen, die wir einmal sein werden.

„Das Altern wird oft als eine Phase der Kumulation dargestellt, der Anhäufung von Krankheiten, Beschwerden, Falten, aber in Wirklichkeit ist es ein Prozess der Enteignung. Freiheit, Respekt, Lust, all das, was man früher so selbstverständlich besessen und genossen hat, wird einem nach und nach genommen.“ S. 44

Manche Geschichten dieser Anthologie sind ganz klar, andere muten traumähnlich an, der Realität entrückt. Um Selbstbestimmung geht es, um den herben Verlust der Mündigkeit, um Einsamkeit, aber auch um die Frage, was in unserer Welt eigentlich wirklich von Wert ist, woran sich unser eigener Wert bemessen lässt. Ernste Themen werden hier also verhandelt, doch mit viel englischem, zuweilen auch bitterbösem Humor, denn diese Unterschätztheit birgt eine ungeahnte, verheißungsvolle Chance auf Freiheit, die auszukosten unsere Protagonistinnen nur zu gerne bereit sind. Denn sie wagen noch immer, zu träumen.

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Vor langer Zeit las ich mit „Kraniche und Klopfer“ von Axel Brauns ein Buch, das mich tief berührt hat. Als ich nun in Alina Herbings neuen Roman und damit in Madeleines Geschichte eintauchte, erinnerte ich mich direkt wieder an die Adinas. In beiden geht es um Verwahrlosung, um den Verlust des unbeschwerten Kindseins. Ein Leben außerhalb der Gesellschaft, das einsam macht, innerlich aushöhlt, und das unter größter Anstrengung geheim gehalten werden muss. In beiden Romanen verlieren die Mütter schleichend die Kontrolle über den Alltag, während die Väter sich der Verantwortung schlichtweg entziehen. Und in beiden werden Lebenssituationen geschildert, die leider nur zu real sind.

Madeleine ist 16, eine junge Frau, die sich zum ersten Mal verlieben sollte, mit Freundinnen quatschen und lachen, Pläne für die Zukunft schmieden. Doch nach dem Umzug aus Lübeck in ein kleines Dorf in Mecklenburg verändert sich vieles. Da ist kein Raum für Luftschlösser, keine Energie für ein Später, ein Vielleicht. Da ist nur die Kälte, die in jede Ritze des alten Hofes dringt, der Efeu, der sich seinen Weg ins Haus bahnt, die Mutter, die entweder weg ist, Tiere retten, oder mit den Gedanken bei eben diesen. Die kleine Schwester, die sich nur noch von Äpfeln ernährt und immer dünner wird. Alles nicht so schlimm, findet die Mutter, das härtet ab und überhaupt wird fließendes Wasser überschätzt, ist der Hundebiss nicht so tief und nähen darf man den eh nicht. Und sie hat ja Recht irgendwie, es geht ja. Und wer kümmert sich sonst um die armen Tiere, um all die traumatisierten Hunde, die Wildschweine vor der Tür und die zig Mäuse im Gebälk?

Alina Herbing skizziert in „Tiere, vor denen man Angst haben muss“ eindringlich die fließende Grenze zwischen Zivilisation und Natur. Den Traum eines guten, einfachen Lebens, der in Hundepisse und Chaos ertrinkt, an den Anforderungen des echten Lebens zerschellt. „Eine berührende Heldin, der man gebannt folgt auf ihrer Suche nach Geborgenheit“ sagt Kristine Bilkau und genau das ist sie, eine Heldin voller Wut, angeknackst, aber auch getrieben von dem unbändigen Willen zu (über)leben.

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Ein Mann verlässt am Morgen sein Haus, quert innerhalb weniger Stunden einen Fluss und eine Landesgrenze, riskiert viel und muss erst alles verlieren, bevor er zu sich selbst zurückfinden kann.

Der argentinische Autor spielt auf faszinierende Art und Weise mit dem uns gesellschaftlich anerzogenen Bild dessen, was Richtig und was Falsch, welches Lebensmodell unbedingt erstrebenswert und welches verwerflich ist. Eingebettet in das südamerikanische Lebensgefühl zeichnet Pedro Mairal das Portrait eines Mannes in seinen besten Jahren, dem die Verantwortung für Frau und Kind, der Erwartungsdruck der Gesellschaft und die finanzielle Last über den Kopf wächst - ohne, und das hat mir ausgesprochen gut gefallen, mit dem Finger auf vermeintlich Schuldige zu zeigen oder Partei zu ergreifen. Lässt ihn sich in Tagträumen und Erinnerungen verlieren, gedanklich ab- und umherschweifen, das Leben und seine früheren Entscheidungen Revue passieren; beschreibt dessen Ringen um Selbstbestimmung und persönliche Freiheit. Lucas taumelt und strauchelt, fällt, und dann plötzlich - Stille, Gewissheit. „Auf der anderen Seite des Flusses“ entscheidet sich die Zukunft des Protagonisten, offenbart sich die Fragilität des Glücks.

Ein schmales Büchlein mit umso gewichtigerem Inhalt über den Sinn des Lebens, das Scheitern an Vorstellungen, und ein empathischer, einfühlsamer Blick hinter die Midlife-Crisis. Sprachlich bestechend und mit humorvollen Untertönen.

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„Der Junge, der das Universum verschlang“ von Trent Dalton ist ein wunderbarer, etwas mystisch angehauchter Coming of Age-Roman, der mich von der ersten Seite an fesseln und innerhalb weniger Tage durch seine 550 Seiten tragen konnte. Wir begleiten den 12jährigen Eli, der in einem heruntergekommenen Vorort Brisbanes unter denkbar schlechtesten Bedingungen aufwächst; der Vater unter dubiosen Umständen von der Bildfläche verschwunden, die Mutter ein (ehemaliger) Junkie, der Stiefvater ein Drogendealer. Einen Jungen, dessen Bruder nicht sprechen, dafür aber umso mehr zu sehen vermag, dessen beste Freunde und Babysitter verurteilte Schwerverbrecher sind. Eli sucht inmitten dieses Chaos mit anrührender Aufrichtigkeit den richtigen Weg, einen guten Weg, doch erst einmal gilt es groß zu werden, die Gliedmaßen weitestgehend beisammen zu halten und herauszufinden, wie man im Angesicht des Falschen, des Schlechten, des Schäbigen seine Würde und Menschlichkeit bewahrt. Immer auf der Suche nach Helden (jeder Junge braucht doch einen Helden, oder?) und Antworten verliert Eli den Glauben an das Gute niemals und findet seinen eigenen Weg „um das Haus niederzubrennen oder die Welt in Brand zu stecken“. S. 339

Der frühe Verlust des Vaters und damit eines verlässlichen Vorbilds, Perspektivlosigkeit und Hoffnung, Traumata und deren Bewältigung, die Macht der Phantasie und des festen Glaubens, wahre Freundschaft und die erste Liebe, der Zauber der Zeit und ein toter blauer Zaunkönig - all das steckt verrückter Weise in diesem Roman, der nur zum Teil fiktiv ist, verarbeitet der Autor doch große Teile seiner eigenen Biografie darin, und das spürt man in jedem Satz. Der Ton ist authentisch schnoddrig, jugendlich-flapsig und dennoch von Herzlichkeit geprägt, das Tempo so rasant wie in einem spannenden Actionfilm. Dalton konnte mit dieser Geschichte einen großen Erfolg in seiner Heimat Australien verzeichnen und auch wenn am Ende alles etwas zu gut ineinander greift, um noch realistisch zu sein, habe auch ich sie mit Begeisterung (und der einen oder anderen Rührungsträne im Augenwinkel) gelesen.

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