„Sie erzählt, dass sie und ihr Mann vor mir eine andere Tochter gehabt hätten, die vor dem Krieg in Lillebonne an Diphtherie gestorben sei. […] Am Schluss sagt sie über dich, sie war viel lieber als die da. Die da, das bin ich.“ S.15

Dieser Schlüsselmoment ereignet sich im Sommer 1950, Annie ist zehn Jahre alt und wird Zeugin eines beiläufigen Gespräches zwischen ihrer Mutter und einer Bekannten, in dem diese Aussage fällt, die alles verändern und doch in die Sprachlosigkeit entgleiten und damit jeden direkten Vergleich, eine Ikonisierung der Verstorbenen verhindern wird. Dieses Geheimnis wird bis zum Tod der Eltern nie offiziell gelüftet, erst danach gibt es vereinzelt Gespräche mit Verwandten, ein paar Fotos; den Ansatz eines verschwommenen Bildes in Annies Kopf. Sie hat ihre Schwester ersetzt und das nicht einmal besonders gut. Ernaux schreibt über die große Schwester, von der sie fast nichts weiß, lange gar nichts wissen wollte, diesen Mythos einer Schwester, den sie bewusst auf Distanz hielt, und schreibt doch nicht über sie. Sie schreibt über sich selbst als Nachrückende, eine unsichtbare Lücke Ausfüllende, das ewig andere Mädchen. Nicht die trauernden Eltern, die diese meistens gut zu verbergen wussten, nicht die verstorbene Schwester, nein, sie selbst, Annie, ist im Fokus, ist die Leidtragende der Geschichte, und dieses Selbstverständnis, möglicherweise gewachsen aus dem ungeheuerlichen Urteil der Mutter, „sie war viel lieber als die da“, mutet bisweilen seltsam verzerrt an, offenbart sich in dieser Folgerung:

„Ich schreibe nicht, weil du gestorben bist. Du bist gestorben, damit ich schreibe, das ist ein großer Unterschied.“ S.33

„Das andere Mädchen“ thematisiert einen diffusen Verlust und dessen Auswirkungen, ist ein offener Brief und innerer Monolog, ein der Dringlichkeit am Erforschen der eigenen Wurzeln und Wunden entsprungener Essay, den ich gerne gelesen habe, wenngleich sich die große Begeisterung, die ich im Frühjahr bei der Lektüre von „Erinnerung eines Mädchens“ verspürt hatte, nicht gänzlich einzustellen vermochte. Aus dem Französischen von Sonja Finck.

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Mit Elke Heidenreichs Reisegeschichten klingt für mich gerade das Jahr aus und das fühlt sich sehr passend an. Es ist tatsächlich meine erste literarische Begegnung mit Frau Heidenreich und die Frau ist mir auf Anhieb sympathisch, ihre saloppe Art gefällt mir, tut mir gut, einfach auch mal Fünfe gerade sein lassen. Gemeinsamkeiten zwischen uns beiden, unseren Lebensstilen und Reisen entdecke ich erstmal keine. Ich lebe ein sehr häusliches Leben, bin wenig gereist und noch seltener alleine, einfach durch Orte gestreift, ziellos und neugierig. Die Vorstellung gefällt mir und doch schreckt mich der Massentourismus enorm ab, die Vorstellung, mich durch Menschenmassen zu schieben, für die Einheimischen nicht von diesem unattraktiven Pulk an Schaulustigen zu unterscheiden zu sein. Heidenreichs ohne Frage sehr privilegierte Reiseerfahrungen lesen sich kurzweilig und unterhaltsam, manch eine Geschichte überblättere ich, weil ich mit Opern wirklich so gar nichts am Hut habe, andere sauge ich komplett auf und notiere mir direkt einen neuen Sehnsuchtsort. Ob ich diesen jemals wirklich sehen werde? Ich weiß es nicht, aber das macht mir gar nichts aus, solange es Literatur gibt, die mich zum Träumen bringen, weit fort und direkt in mein Innerstes reisen lassen kann.

„Was ist es, das mich Stadtkind auf solchen Reisen so glücklich macht? Ich erlebe ja im Grunde nichts - ich wandere, schaue, sitze im Pub, trinke, rede, ich bin Teil von irgendetwas, das so viel größer ist als ich. Geschichte, Leben, Tod, Jahrhunderte - alles ist eins, alles ist wichtig und zugleich völlig unbedeutend. Man spürt, was für eine grandiose Einheit Leben und Tod sind und dass der Tod nicht irgendwann kommt, sondern immer schon da ist, unserm Leben einen Sinn gibt und kein schauerliches Gerippe ist, sondern, wie in Hugo von Hofmannsthals Gedicht, » ein großer Gott der Seele«. Ich spüre auf solchen Reisen: meine Seele. Und wie schön es ist, dankbar alt zu werden.!“ S. 112

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First things first - ich bewundere Dörte Hansen, bin ihren Geschichten hoffnungslos verfallen. In ihren atmosphärischen Settings fühle ich mich sofort heimisch, mache es mir gemütlich und wappne mich innerlich dagegen, mein Herz an schroffe, wortkarge Figuren zu verlieren, wieder einmal. Doch was ist es genau, das mich so einfängt? Ich habe den rauen Charakter des Nordens im Verdacht, der all ihre Romane prägt, und diese tief empfundene Sympathie für Menschen, die bleiben statt zu gehen, die den Veränderungen trotzen. In mir steckt nordisches Blut (der DNA-Test bescheinigt mir knapp 60% skandinavische Herkunft, jawoll, da haben wir’s), die See zieht mich an, doch besonders rührt mich diese in jedem von Hansens Romanen skizzierte im Wandel begriffene Welt, die ihren Tribut fordert, Menschen hervorbringt, die nicht schnell genug hinterherkommen, deren Geerbtes stärker an ihnen zerrt als der Fortschritt. Verlierer in einer Zeit, die stetes Wachstum fordert.

Hansens neuer Roman führt uns an die Nordseeküste, zu Familie Sander, die auf schlappe 300 Jahre Seefahrtsgeschichte zurückblicken kann; in Mutter Hannes bilderbuchschönes Inselhäuschen, zur einsam gelegenen Vogelwarte, dem neuen Domizil von Vater Jens, den keine zehn Pferde mehr zurück aufs Wasser kriegen, familiäres Erbe hin oder her, und zu den drei erwachsenen Kindern, die ihre eigenen Päckchen zu tragen haben. Ihrer aller Leben ist fest verbunden mit der See, wird von deren Gunst bestimmt, dem Spiel der Gezeiten ausgesetzt. Nein, es ist kein sehr fröhliches Buch, das kann man nicht sagen, aber es ist auch nicht leicht, das Leben, und das darf auch mal gesagt werden. Und irgendwie geht es ja doch weiter und die Hoffnung läuft leise nebenher, einmal einen Schritt voraus, einmal einen hinterher. Um alte Liebe geht es, um Schuld und Einsamkeit, um Familie, mit allem was dazu gehört. Ich hätte mir ein paar Seiten zusätzlich und den Figuren noch mehr Tiefe, Griffigkeit gewünscht, aber es ist schon ein feiner Roman, den Frau Hansen uns hier wieder geschenkt hat.

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Mit „Das glückliche Geheimnis“ lüftet Arno Geiger sein großes Lebensgeheimnis um ein regelrechtes Doppelleben, welches sich vor aller Augen und gleichzeitig abseits der Gesellschaft, an deren Rand abspielte, und bislang aus ebendiesem Grund wohl gehütet wurde. Doch nun ist es raus, die Katze ist aus dem Sack, der Schleier gelüftet: Über fast drei Jahrzehnte durchforstete der Schriftsteller regelmäßig die Wiener Altpapiercontainer auf der Suche nach Schönem, Brauchbarem, kurzum gut Verkaufbarem; wühlte kopfüber, beineraus im Müll nach papierenen Schätzen. Aus der finanziellen Not als mittelloser Student geboren, entwickelten sich diese Streifzüge schnell zu einem Quell der Glückseligkeit, zu einer Schule des Lebens, des Menschseins, und wurden auch mitnichten aufgegeben, nachdem sich der kommerzielle Erfolg als Autor mit dem Gewinn des Deutschen Buchpreises 2005 einstellte.

Ich mag Geigers schnörkellose Schreibe sehr, dessen klaren Blick, die (selbst)ironischen Töne, die Fähigkeit sich selbst und seiner Umwelt mit größtmöglicher Aufrichtigkeit und echtem Interesse zu begegnen. Er gewährt uns hier einen intimen Einblick in seinen Werdegang zum Schriftsteller, das Scheitern und Gelingen, den steten Prozess des Reifens zum Mann, des Erwachsenwerdens. Dazu gehörte auch ein recht bewegtes, kompliziertes Liebesleben, das ich in dieser Ausführlichkeit erzählt nicht gebraucht hätte, aber nun gut. Nehme ich hin, weil das Techtelmechtel von so einzigartigen, klugen Sätzen umrahmt ist, die ich ungerne verpasst hätte.

„Mich haben immer die Grauzonen angezogen, in den Grauzonen verbirgt sich das eigentlich Menschliche. In der Grauzone fordert der Mensch die Gesellschaft heraus, und in diesem Spannungsfeld entwickeln sich beide.“ S. 220

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Die 74jährige Alma verliert langsam ihr Gedächtnis, Stück für Stück gleiten die Erinnerungen davon und mit ihnen auch ihre eigene Geschichte. Eine sogenannte „Memory Wall“ soll diesem Verlust entgegenwirken, eine Sammlung zahlreicher Fotos und auf Disketten gespeicherter, bewegter Bildsequenzen aus ihrer Vergangenheit sollen der Vergessenheit trotzen und Alma helfen, sich in der Gegenwart zurechtzufinden, sich wieder in dieser zu verankern. Zur Seite steht der in Kapstadt lebenden alten Dame Pheko, ein treuer Hausangestellter und alleinerziehender Vater, dessen Leben fest mit dem ihren verknüpft und dessen Zukunft durch Almas Demenzerkrankung ebenfalls bedroht ist. Und dann sind da noch Luvo, ein 15jähriger Waisenjunge, und Roger, Kleinkriminelle, die regelmäßig in Almas Haus einbrechen und deren persönlichste Erinnerungen systematisch nach Hinweisen auf den geheimen Fundort eines wertvollen Fossils durchkämmen, ihrem Schlüssel zu einem besseren Leben.

Auf gerade einmal 135 Seiten lotet Doerr hier die Frage aus, welche Bedeutung Erinnerungen für uns haben; was wir sind ohne sie. Und wie könnte eine Welt aussehen, in der unsere Gedanken nicht mehr uns alleine gehören, intimsten Geheimnisse nicht mehr sicher und Erinnerungen allen frei zugänglich sind? Diese Novelle hat (natürlich) nicht die Dichte seiner umfangreicheren Werke, doch beweist Doerr auch hier wieder ein unglaubliches Erzähltalent mit Liebe zum Detail. Das Tempo ist flott, ebenso der Wechsel zwischen den Figuren, die samt und sonders mit einem solchen Einfühlungsvermögen beschrieben sind, dass man sie sofort ins Herz schließen muss. Und immer steckt in Doerrs Geschichten auch diese große Ehrfurcht vor der Natur, dieses Staunen vor der betörenden Schönheit unserer Welt.

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