Oh, wie sehr habe ich dem neuen Roman von Nguyén Phan Qué Mai entgegengefiebert. Schon ihr Erstling "Der Gesang der Berge" [Ü: Claudia Feldmann] hat mich wahnsinnig begeistert. Bildgewaltig und intensiv berichtete sie vom Schicksal eines Volkes, rollte die Geschichte Vietnams auf und fand zwischen all dem Leid Platz für Wärme und Hoffnung innerhalb der geschilderten Familiengeschichte - für mich ein sehr einzigartiger und großer Roman, den ich in meinem Regal nicht missen möchte. So etwas ähnliches, dieses mitreißende Gefühl, eine ergreifende Geschichte und einen weiteren interessanten, wie intensiven Blick auf Vietnam erwartete ich nun auch bei "Wo die Asche blüht" [Ü: Claudia Feldmann], der Klappentext unterstützte das, aber leider wurde ich bei diesem Roman eher enttäuscht, als dass ich Freude daran fand.

Die Autorin begibt sich in "Wo die Asche blüht" erneut auf Spurensuche in dem kriegsgebeutelten Land. Sie umkreist in diesem Buch die Jahre 1969/70 und verknüpft diese mit der heutigen Zeit bzw. 2016. Wir Leser*innen erfahren dabei von dem Schicksal der Amerasier - den Kindern von vietnamesischen Frauen und amerikanischen Soldaten, die zur Zeit des Vietnamkriegs gezeugt wurden - und lernen den sechsundvierzig jährigen Phong kennen, der in einem Waisenhaus aufwuchs und nun mit seiner Familie ein Visum beantragt um nach Amerika auswandern zu können. Wir begleiten den Veteranen Dan, der sich Jahrzehnte nach seiner Stationierung in Vietnam den "Schatten seiner Vergangenheit" stellen möchte und seine einstige Liebe Kim sucht. Und wir folgen den Schwestern Trang und Quýnh, die ihren verarmten Eltern helfen wollen und vom Dorf in die Stadt Sài Gòn ziehen um dort in der Hollywoodbar als Barmädchen Geld zu verdienen.
Und wie man nun vielleicht schon erahnen kann oder spätestens nach den ersten Kapiteln dieses Romans, hängen ihrer aller Schicksal zusammen. Der Sohn einer Vietnamesin und eines ehemaligen GIs möchte auswandern, ein amerikanischer Veteran zurückkehren, die vietnamesischen Schwestern, die in einer Bar arbeiten und dort Amerikanern Gesellschaft leisten... und wahrscheinlich hat mir dieser logische Zusammenhang der einzelnen Erzählstränge recht schnell das Interesse geraubt. Die weitere Entwicklung ist bis auf ein paar kleinere Wendungen vorhersehbar, das erneute Überkreuzen ihrer Lebenswege unumgänglich. Den Zwischenteil habe ich nur noch überflogen, um bei den letzten 90 Seiten wieder anzusetzen und nicht einmal da hatte ich das Gefühl groß etwas zu verpassen. Ich möchte nun nicht sagen, dass dieser Roman nicht informativ ist, die Auswirkungen des Krieges, die Benachteiligung der Amerasier, dieses stete Nichtdazugehören und 'Ausnutzen' fand ich schon sehr erschreckend, wie auch die Geschichte der beiden Schwestern selbst und doch war es die Art der Erzählung mit diesen verschiedenen Stimmen und Zeitpunkten auf die ich gerne verzichtet hätte. Vielleicht wäre eine chronologische Erzählweise, die sich an das Schicksal der Schwestern klammert und zeitgleich auf die anderen Figuren, die ihr Leben kreuzen, eingeht, etwas, das mir mehr Freude bereitet hätte. So lege ich dieses Buch nun wieder beiseite, fand einige neue Informationen, die mich sicherlich nun weiterhin begleiten werden, aber ein Lieblingsbuch wurde "Wo die Asche blüht" für mich leider nicht.

Auszug aus dem Nachwort:
"Während des Krieges dienten ungefähr 2,7 Millionen Amerikaner in Viêt Nam, außerdem Millionen von süd- und nordvietnamesischen Soldaten; die meisten von ihnen waren junge Männer, und viele von ihnen sind bis heute traumatisiert. Durch die starke Militärpräsenz der Amerikaner entstand eine regelrechte Sexindustrie mit Hunderttauschenden von Sexarbeiterinnen - Großteils junge vietnamesische Frauen, die eigene Formen von Traumata und sozialer Ächtung erlitten. Außerdem gab es eine große Zahl von Barmädchen, die aufgrund von Armut, Vertreibung oder aus anderen Gründen diese Tätigkeit aufnahmen."

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Lize Spits Romane "Und es schmilzt" und "Ich bin nicht da" [in der Übersetzung von Helga van Beuningen] schätze ich sehr aufgrund der intensiven Auseinandersetzungen mit ihren Protagonistinnen, den tiefgründigen Beobachtungen und Entwicklungen, sowie die sehr düsteren menschlichen Abgründe, die nach und nach sichtbar werden. Dass "Der ehrliche Finder" da nun nicht nur vom Umfang, sondern auch von der Art deutlich leichter daherkommt, fand ich zunächst etwas überraschend. Allerdings erklärt es sich, sobald man weiß, dass "De eerlijke vinder" eine Auftragsarbeit für die niederländische Boekenweek 2023 war, bei der es jährlich in den Buchhandlungen das sogenannte Boekenweeksgeschenk zum Einkauf dazu gibt und es sich dabei traditionell um eine Novelle handelt.

In diesem Roman thematisiert Spit nun eine ganz besondere Freundschaft und eine Flüchtlingsgeschichte, die von wahren Gegebenheiten und dem Fall der zehnköpfigen Flüchtlingsfamilie Zenelaj aus dem Kosovo, die 1999 ausgewiesen werden sollte und für die sich dann ein ganzes Dorf einsetzte, inspiriert wurde. Jimmy und Tristan sind seit ungefähr einem Jahr beste Freunde - eigentlich schon seit dem Tag an dem Tristan in Jimmys Schule kam, sein Tischnachbar wurde und Jimmy es sich zur Aufgabe machte Tristan Ibrahimi zu helfen. Und während Tristan sehr eindrucksvoll vom Krieg, der Flucht durch Europa und seiner Familie erzählt, ist es gerade Jimmy der von eben jenen Verhältnissen träumt. In seiner Familie ist alles schon lange nicht mehr okay und die Pleite, wie das Verschwinden seines Vaters nagen sehr an ihm. Einzig seine heißgeliebte Flipposammlung ist sein Heiligtum mit dem er Stunden begeistert verbringen könnte und das er ausbauen und mit seinem besten Freund teilen will. Er träumt von einer Art Club, doch dann kommt alles anders. Als Tristans Familie plötzlich die Abschiebung droht, versuchen die Kinder krampfhaft einem Ausweg zu finden. Eine Heldengeschichte, wie in Deutschland, wo ein Asylsuchender einen terroristischen Anschlag auf einen Zug vereitelt hat und daraufhin ein Asylangebot bekam, muss her und dann geht alles ganz schnell... "Viel mehr könne Tristan am Telefon darüber nicht sagen. Er habe sich einen Plan überlegt, sie würden ihn morgen ausführen, sie bräuchten Jimmy dafür, deshalb wäre es praktisch, wenn er bei ihnen übernachten könne?"

Uff. kein leichtes Thema und doch wirkt es beinahe mühelos, wie Spit von einer Sammelleidenschaft, über Freundschaft hin zu einer eventuellen Heldengeschichte kommt. Dieser Roman hat nicht die gewohnte Tiefe und doch ist es eine mitreißende Geschichte, die die Leserinnen so einen Nachmittag und gedanklich noch viel länger beschäftigt, von traumatischen Ereignissen erzählt und die Bedeutung von Dingen für Menschen unterschiedlicher Lebensrealitäten sichtbar, wenn nicht sogar spürbar macht. Ich habe dieses Buch sehr gerne gelesen, finde den Hintergrund wahnsinnig spannend und diesen, doch heute sehr fehlenden, Gemeinschaftsgedanken sehr schön, die große Begeisterung hingegen blieb leider so ein bisschen aus, ich glaube, ich bei da lieber den dickeren Wälzern.

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"Ich werde hier gewiss nicht versuchen, eine Kulturgeschichte der Schönheit zu schreiben. Das haben berufenere Geister längst getan. Ich will den Weg gehen von >Bloß nichts fühlen< zum lebendigen, couragierten Empfinden von Schönheit. Den Weg vom Eiskeller in den Trost..." und damit zur "inneren Sicherheit", die Schönheit überall zu sehen, egal wie verzwickt alles scheinen mag, finden. Und ich denke, das ist Garbiele von Arnim mit diesem Buch wirklich gut gelungen. Viele, fast schon altbekannte/-bewährte Gedanken, Anekdoten und Beobachtungen reihen sich hier an Arnims Geschichte und ihr Empfinden. Teilweise fühlt sich das 'Gesagte' wie ein umhüllender Mantel an, liebgemeinte Worte, die Trost spenden und eine Hilfe sein können. Für mich ist dieses Buch auch so eine Art kluges Beispiel, dass Schönheit auch in der vermeintlichen Dunkelheit zu finden ist, sofern wir uns Zeit nehmen, die Augen öffnen und (kleineren) Dingen wieder einen größeren Wert geben. Und so gern ich nun dieses Buch dafür loben mag, so muss ich doch gestehen, dass diese Art der Erzählung recht wenig in mir ausgelöst hat, sei es durch die fast schon allgemeingültigen Gedanken oder die für mich fehlende Entwicklung und Reifung. Generell habe ich bei deutscher Literatur hier häufig ein Problem, denn oftmals wird nur das Ergebnis der Suche nach dem Sinn präsentiert, teilweise gar belehrend runtergebetet, während englischsprachige Romane hier viel weitreichender und nahbarer sind, sowie viel mehr Raum für das Vorher, die Dunkelheit und die Suche selbst lassen. Allerdings, und vielleicht ist das sogar der Grund für meine nur semi-Begeisterung, habe ich den Vorgänger "Das Leben ist ein vorübergehender Zustand" bis dato noch nicht gelesen und vielleicht würden beide Bücher, zusammen betrachtet, jedes einzelne für sich noch viel größer wirken lassen. Meine Neugier, mehr von Gabriele von Arnim lesen zu wollen, hat dieses Buch jedenfalls nicht geschmälert, nur den Trost in der Schönheit... ich suche mal nach meinen eigenen Weg.

"Dinge können uns Halt geben und AtemMut, weil das, was wir schön finden, eine kleine Schneise mäht in die große Kummerwiese, uns für Momente tief und froh Luft holen lässt. Schöne Dinge können uns daran erinnern, dass wir sind."

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"Wieso glauben eigentlich immer alle, dass schlechte Entscheidungen nur solche sein können, die man nicht aus freien Stücken getroffen hat?"

Wenn man der Ich-Erzählerin in Esther Schüttpelz Roman "Ohne mich" glaubt, kann man sich auch sehr gut mit eigenen Handlungen ins Unglück stürzen. Erst vor kurzem hat sie geheiratet, sich für ein Jura-Studium entschieden, und sich ausgemalt verwegen und glücklich ins Leben zu stürzen. Sie ist erst Mitte zwanzig und doch fühlt es sich bereits jetzt so an, als hätte sie gehörig verkackt. Ihre Ehe, deren Grund sie kaum noch nachvollziehen kann, ist bereits gescheitert und befindet sich in den Endzügen. Kurz nach ihrer Trennung, schließt sie ihr Studium und Referendariat ab, doch so wirklich überzeugt ist sie nach wie vor nicht davon. Sie möchte weder das lernen müssen, das sie nicht interessiert, noch einem stupiden Schreibtischjob nachgehen und fragt sich wie sie so blöd sein konnte, ausgerechnet Jura zu studieren. "...na gut, eigentlich [ist] schon vieles daran, interessant, doch dass ich die Dinge nur begreifen, sie aber nicht anwenden will. Ich möchte nichts davon sein, nicht mitmachen, nur zusehen, verstehen. Und auch das nicht unbedingt." Und genau das wird ihr eben erst jetzt klar, so kurz vor dem Ende. Aber ist es nicht genau das, was das noch junge Leben prägt? Dinge, in die man sich hineinstürzt, mit der Hoffnung das Richtige gefunden zu haben und dann doch enttäuscht zu sein? Und während sie noch in der Heimat, im beschaulichen Münster geblieben ist und sich nun manchmal etwas einsam fühlt, sind ihre Freunde bereits in andere Städte aufgebrochen. Doch wird es ihnen dort wirklich anders ergehen?

"Da sitzen sie jetzt, meine Freunde, in ihren WGs oder in ihren ersten gemeinsamen Wohnungen, und was uns heute verbindet, ist, neben längst auserzählten Erinnerungen an die Schulzeit, nur noch das Gefühl, im eigenen Leben ersetzbar zu sein. Warum diese Stadt, warum dieser Job, warum dieser Partner. Fragt sich jeder für sich, ganz allein. Es könnte auch alles ganz anders sein, aber wäre das besser?"

Ich kann mich noch genau an meine Zeit nach dem Studium erinnern, gefangen in so einem Gefühl zwischen Euphorie, dem großen Drang endlich etwas bewegen zu können, dem Abschied von Schul- und Studienfreunden und der verzweifelten Suche nach sich selbst und seinen Wünschen und dem Korrigieren von früheren Entscheidungen. Und irgendwie hat Esther Schüttpelz es geschafft genau diese Ungewissheit und den Aufbruch bzw. das Befreien von naiven, fast schon jugendlichen, unüberlegten Impulsen und Gedanken einzufangen. Es ist keine Geschichte, die plotgetrieben auf ein großes Ahhh-Erlebnis zusteuert, für mich ist es mehr so ein Zustandsroman. Eine Suche nach dem Ziel, dem Weg und irgendwie auch dem eigenen Platz in der Gesellschaft. Es ist eine beispielhafte Auseinandersetzung mit dem anfänglichen, eigenständigen Leben und den vorherrschenden Themen des frühen Erwachsenenalters. Was fange ich mit mir an? Wo will ich hin? Ist das alles wirklich so richtig? Und da glaube ich, dass dieser Roman sehr von Esther Schüttpelzs eigenen Gedanken und Erlebnissen geprägt wurde. Die Parallelen im Lebenslauf könnten zumindest auf dies hindeuten.
Und auch wenn ich das schon wieder sehr faszinierend finde, fehlten mir im Roman selbst manchmal so ein bisschen Nähe und Tiefe. Ich konnte die Protagonistin nicht immer greifen bzw. hatte häufig das Gefühl, dass auch sie eher ein austauschbarer Charakter ist... was einerseits natürlich diese Allgemeingültigkeit zusätzlich verstärkt, aber leider auch so ein bisschen Distanz und Kühle aufbaut, wenn nicht sogar Begeisterung für das Gelesene raubt. "Ohne mich" umkreist das Ende der ersten großen Liebe, den Beginn des 'richtigen' Lebens und irgendwie auch das Verlassen von alten Wegen... sehr gewichtige Themen und doch so leicht verpackt. Und auch wenn dieser Roman mich nicht vollends begeistert mitgerissen hat, so bin ich für diesen gedanklichen Rückblick und diese Geschichte, die zeigt, dass niemandem das Leben einfach so in den Schoß fällt, sehr dankbar.

"Ich [...] schließe die Wohnungstür hinter mir, drehe mich nicht noch mal um und gehe. Mit jedem schritt, den ich mich entferne, spüre ich, wie ich leichter werde. Nichts ist weg von dem, was mich unter die Wasseroberfläche zieht, doch verstaut ist es, zurückgelassen und eingesperrt in den vermüllten Zimmern, denen es entsprang."

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"Ihre Mutter war bestimmt tot. Es war drei Wochen her, dass die Kinder sie gesehen hatten, und Mungo konnte sich nur die schlimmsten Szenarien vorstellen. Mo-Maw Hamilton war vergewaltigt und dann mit einem Steakmesser ausgeweidet worden, das irgendein Fernfahrer mit Tankstellencoupons gekauft hatte. Er hatte die nackte Leiche verschnürt und ihr die Finger abgehackt, bevor er sie im kalten brackigen Wasser des Clyde versenkte. Mungo folgte seiner Schwester von Zimmer zu Zimmer und beschwor die blutigsten Bilder herauf."

Doch der Grund warum Mo-Maw mal wieder ihre Kinder vernachlässigte war ganz simpel... sie arbeitete abends in einem kleinen Imbiss, mitten auf einer Verkehrsinsel, die Kundschaft stand Schlange, sie trank und hatte mal wieder einen neuen Typen kennengelernt, dem sie nichts von ihren Kindern erzählen wollte... irgendwie kommen einem diese Szene und diese Gedanken aus Douglas Stuarts neustem Roman "Young Mungo" doch bekannt vor. Zumindest eine ähnliche Ausgangssituation gab es schon bei seinem Debüt "Shuggie Bain", eines meiner liebsten und schmerzhaftesten Romane aus den letzten Jahren. Die (un-)gewollte Parallelität ist hier sehr präsent. Stuart entführt seine Leser*innen erneut nach Glasgow, dieses Mal ins East End der 90er, wo ernste Straßenkämpfe zwischen den Katholiken und Protestanten geführt werden, Minderheiten es nicht gerade leicht haben und auch sonst ein sehr rauer Ton herrscht. Nicht gerade die einfachste Gegend für einen eher verträumten, zu ängstlichen und hibbeligen Fünfzehnjährigen. "Und ich werd das Gefühl nicht los, dass es meine Schuld ist, Mungo. Ich habs nicht geschafft, nen Mann aus dir zu machen. [...] Ich hab das Gefühl, ich hab dich falsch erzogen.", sagte ausgerechnet sein großer Bruder zu ihm. Der, der ihn immer auf die Straße bringen und mit ihm ins wilde Getümmel stürzen wollte. Als Mungo dann auch noch den Taubenzüchter James trifft, sie sich zunächst anfreunden und er seine Liebe zu ihm entdeckt, macht es das alles nicht einfacher. Er verleugnet sich vor seiner eigenen Schwester Jodie, versteckt sich vor seinem großen Bruder Hamish und möchte eigentlich nur noch Zeit mit James verbringen. Als dann noch seine Mutter mit einer Idee um die Ecke kommt, die Mungo zu einem echten Kerl machen soll, steht plötzlich nicht nur seine Beziehung zu James auf dem Spiel, sondern auch etwas, das Mungo sich in seinen kühnsten Träumen niemals zu wagen traute...

"Mo-Maw hatte gedacht, sie würden einen Mann aus ihm machen; sie würden ihm zeigen, wo es langging, ihm Dinge beibringen, die ein Vater ihm hätte beibringen sollen, Dinge, die sie ihm selbst hätte beibringen können, wenn sie gewollt hätte. Dinge, die er nie brauchen würde, wenn er sein ganzes Leben in Glasgow blieb, was er tun würde, weil es alle, die er kannte, taten."

Oder vielleicht auch nicht. Oh, was habe ich diesen Roman ersehnt! Douglas Stuarts Debüt war für mich eins der tollsten Bücher in den letzten Jahren. Ich habe mit dem kleinen Shuggie so gelitten und fand die Geschichte über diese arme Glasgower Familie mit der Alkoholsucht und dem Absturz der Mutter, der innerlichen Zerrissenheit ihres Jungen und die Beziehungen zwischen Shuggie und seinen beiden Geschwistern so herzzerreißend und emotional überwältigend, wie gewaltig... da kommt für mich lange kein anderer Roman heran. Und dieses Bild von diesem einen verflixten, alkoholfreien Jahr, in dem die Beziehung zwischen Agnes und ihren Kindern aufblüht, bevor sie in aller Härte zurück in das tiefe Loch stürzt, werde ich wahrscheinlich für immer in mir tragen. Wahnsinn.
Und genau so etwas mitreißendes und emotional tiefgründiges habe ich auch bei bei seinem zweiten Roman erwartet, aber, wie das dann immer so ist mit großen Erwartungen, ich wurde enttäuscht. Es ist ein toller Roman, keine Frage, aber für mich gab es so einige Ecken und Kanten, die es mir schwer gemacht haben, angefangen beim Cover, das irgendwie eine reifere (Liebes-)Geschichte erwarten ließ. Dann die Ausgangssituation, die fast schon deckungsgleich mit Stuarts Debüt ist. Eine Glasgower Familie, eine trinkende Mutter, drei Kinder, von denen einer die Familie verlässt und einer seine Homosexualität entdeckt und sich damit in eine schwierige, unverstandene Lage bringt, stellte für mich einen noch größeren Bezug zu "Shuggie Bain" her, weshalb ich diese beiden Bücher ständig miteinander vergleiche. Allerdings spielt dieser Roman in 90er Jahren und Mungo ist schon etwas älter als Shuggie. Es hätte somit eine kluge Weiterführung sein können, was ich tatsächlich sehr spannend gefunden hätte, aber es ist dann doch so eine ganz eigene Geschichte geworden, die etwas wirr mit dem kleineren der beiden Handlungsstränge beginnt. Der Ausflug mit den zwei Bekannten von den AAs, die Mungo wieder auf 'rechte Bahnen' bringen sollen, hätte für sich schon eine sehr spannende und erschreckende Geschichte ergeben, so hat sie leider den Hauptplot umspielt, ohne ihm wirklich mehr Kraft zu verleihen, ihm vielleicht sogar Aufmerksamkeit geraubt, denn die eigentliche (Liebes-)Geschichte ist bis auf die Bandenkriege zwischen den Katholiken und den Protestanten dann doch deutlich ruhiger.

Aber ich mag nicht nur nörgelig sein, denn was Stuart kann, ist es sehr bewegend von schiefen Familienbahnen, vorhandenen Spannungen und Zwiespälten zu erzählen. Eher zufällig lernt Mungo James kennen, den Jungen, bei dem er so sein kann, wie er wirklich ist - ohne jemanden zu enttäuschen, ohne von seinen Geschwistern aufgezogen oder zu etwas aufgefordert zu werden und lernt dabei seine Sexualität und sehr viel mehr über sich selbst kennen. Die Umstände sind schwierig, seine Familie erwartet von ihm ein durchsetzungsfähiger, ganzer Mann zu werden, einer, der mit seinem Bruder Hamish in die Bandenkriege zieht, für sich und seine Familie einsteht und Härte zeigen kann. Das Bild des homosexuellen Jungen, der den kleinen Taubenzüchter von gegenüber liebt, passt da so gar nicht. Sehr einfühlsam und nahbar erzählt Stuart von eben dieser 'Entdeckungsreise', diesen Gegensätzen und später auch von der Angst, sowie seinem kraftvollem eigenen Weg, der ihm viel sehr mehr abverlangt als Hamish und Mungos restliche Familie sich überhaupt vorstellen können. Und auch, wenn es nicht an "Shuggie Bain" heranreicht, so ist es doch ein sehr beeindruckendes Buch über die Findungsphase eines Jungen, sowie die Diskrepanzen und Erwartungen der Gesellschaft, der Familie und von einem Selbst im Vergleich zum allgemeinen Weltbild, in das man hineingewachsen ist.

Ich bin gespannt, was da nun noch so folgen wird, ich hoffe allerdings Stuart löst sich vom Setting und offenbart dann noch einmal so ganz andere, zerrissene Gefühle und ein Schicksal, das mich wieder mehr fesseln und begeistern kann.

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