Lene ist auf die Kanaren geflogen, um zu schreiben. Sie liebt die Bewegung um sich herum.

Mit mildem Einverständnis betrachte ich ein Treiben, das ich sonst reflexartig ablehnen würde: Das Schaulaufen am Abend auf Highheels, das sich-spreizen, die Salven überdrehten Gelächters, die Sixpacks unter tief aufgeknöpften Hemden, das viele Bling Bling – alle wetteifern sie emsig um Rang und Prestige. S. 8

Sie hat die ständige Selbstbeobachtung hinter sich gelassen. Nun will sie ihre Geschichte beleuchten. Sie erinnert einige Szenen aus ihrer Kindheit. Die ersten Lektionen über Sex: Das Lehrmädchen ihrer Eltern hatte Pater Antonio ein Kind andrehen wollen und kam in ein Heim für gefallene Mädchen, das Flittchen sagte ihre Mutter.

Ihre Mutter fand Sex scheußlich, lieber hätte sie die Böden geschrubbt.

Ihre Mutter:

Schroffe Gehässigkeit gepaart mit verborgenem Mitgefühl – eine Gefühlsverzerrung, die Generationen von Frauen im Blick auf ihre Geschlechtsgenossinnen bravourös beherrschten. S. 19

Die Mutter mochte den Strecker sehr, ein Künstler, Autor, so kultiviert und unterhaltsam. Er gab Lene Nachhilfeunterricht in ihrem Zimmer. Immer saß er neben ihr, sie sollte mit dem Füller schreiben, während er sie streichelte, seine Hände unter ihr Kleidchen schob und mit ihren Nippeln spielte, dann seine rechte Hand zwischen ihre Beine schob, immer tiefer und mit der anderen schnelle Bewegungen unter ihrem Tisch machte. Diesen Moment erwartete Lene immer mit großem Schrecken, weil er ihr so weh tat. Es begann, als sie fünf war im Urlaub in Hunsrück.

Lena genoss seine liebevolle Zuwendung, seine Aufmerksamkeit, das Singflüstern, ihre Gespräche, seine zärtlichen Gesten. Das Schlimmste und Zerstörerischste daran war der Schock, wenn die Situation kippte und sie seine, durch Selbsthass und Selbstverachtung ausgelöste Aggression spürte. Er ließ sie spüren, dass es ihre Schuld war, dass er sich nicht beherrschen konnte.

Missbrauch ist eine vielschichtige Angelegenheit. Die gängigen Begriffe vernachlässigen das sträflich. Täglich werden in Deutschland 54 Kinder und Jugendliche bis 17 Jahre missbraucht, 3/4 davon sind Mädchen. In 2023 gab es laut BKA 16.375 Fälle von Missbrauch an Mädchen unter 14 Jahren und das ist nur die Spitze des Eisbergs.

Die Prägung durch den Missbrauch ist so allumfassend, so tiefgreifend, dass die Persönlichkeit eine Veränderung erfährt, die ein Leben lang anhält.

Fazit: Das zu lesen war gewaltig schmerzhaft. Das erschreckendste für mich als Selbstbetroffene war, dass mich die Schilderung der Taten gleichsam erregte und abstieß. Ich erlebte das hässliche Gefühl, mich so jemandem noch einmal hinzugeben und ihn gleichzeitig töten zu wollen. Diese Ambivalenz beschreibt die Autorin mit unglaublich klugen und treffenden Worten. Sie analysiert alle Fallstricke, in denen sie sich während ihres Lebens verfangen hat. Das Gefühl, das der Täter ihr vermittelte, etwas ganz Besonderes zu sein, um sie dann mit ihrer „freiwilligen“ Zustimmung zu schänden und ihre daraus resultierenden späteren Schuldgefühle, das ist pervers und ungerecht. Die Autorin spricht über die frühe Grenzüberschreitung, die es ihr später verwehrte, eigene Grenzen und die anderer zu erkennen und selbst Grenzen zu setzen. Sie spricht über Vertrauen, Kontrolle, Scham, Hingabe und Promiskuität. Sie erklärt meisterhaft die Zusammenhänge und macht das schier Unmögliche verständlich. Ich bin aufgewühlt, bin retraumatisiert, möchte weinen und zuschlagen und deswegen weiß ich, wie wichtig dieses Buch ist. Ich hoffe, dass Helene Bracht viele Menschen erreicht, es war sicher eine Herkulesaufgabe so authentisch darüber zu schreiben. Ich wünsche mir, dass dieser Augenöffner eine Veränderung in der Sicht der Gesellschaft bewirkt.

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Sarajevo 1992

Maja ist achtzehn. Sie sitzt im Keller des Museums, in dem ihr Vater Direktor ist. Der ganze Unfug, der sie in diesem Gebäude hat landen lassen, begann offiziell am vierten April. In Dobrinja, wo sie wohnten, wurden die Häuser beschossen und ihre Wohnung ging in Flammen auf. Ihr Stadtteil wurde abgesperrt, einen Teil beanspruchten die Serben und dort ist auch ihr Literaturprofessor verschwunden. Majas Mama und deren Mutter flüchteten in das Viertel, in dem das Museum steht. Dort trafen sie auf Dávor, Majas Halbbruder, Sanja seine Gattin, deren Dalmatiner Sniffy und zwei gealterte Partisanen aus dem letzten Krieg. Im April wurden noch Menschen mit Militärflugzeugen aus Sarajevo herausgeflogen, aber die Gattin wollte nicht. Sie vertraute ihre Schwangerschaft lieber den hiesigen Ärzten an, konnte sich nicht trennen, aber die hiesigen Ärzte trennten sich von ihr.

Der Krieg, sie weiß nicht, ob sie das richtig verstanden hat, keiner weiß das, begann damit, dass die orthodoxen Serben Serbien hatten, die katholischen Kroaten sich Bosnien jedoch mit den Muslimen teilten. Die Serben beanspruchten den bosnischen Teil der Muslime und das gefiel weder den Kroaten noch den Muslimen. So, und deswegen fliegen ihnen jetzt die Granaten um die Ohren. Ihr Papa, der Muslim, rettet die Ikonen vor den Serben, die sie zerstören wollen, um sie vor den Muslimen zu schützen. Dávor glaubt, dass der Strom ständig ausfällt, weil die Mafia den woanders hin verkauft, sein Stiefvater, der Herr Direktor, bezweifelt das.

Die Europäer schicken braune Päckchen in der Größe eines Buches mit Tütensaft, Käse, Bohnen, Schweinefleischkonserven, Kaffee, Kondensmilch, einem Erfrischungstuch und Toilettenpapier. Die gealterten Partisanen aus dem letzten Krieg glauben, dass die Europäer das schicken, weil sie es selbst nicht wollen, also entsorgen wollen. Und dann die Cowboys:

Dieses Amerika benimmt sich wie ein betrunkener Standesbeamter. Er will ein Paar trauen, obwohl nur ein Partner die Ehe eingehen will. S. 24

Fazit:

„Das ist das beste Buch über Krieg, das ich gelesen habe.“ Sasa Stanisic.

Ich muss meine Begeisterung in die Welt hinausschreien. Was für ein Kunstwerk! Nenad Velickovic ist ein wahrhafter Erzähler. Nie wurde mir ein reales Kriegsszenario besser nahegebracht als mit diesem Buch. Die junge Protagonistin beschreibt ihre Eindrücke über die Notgemeinschaft und die Unzumutbarkeiten, denen sie ausgesetzt sind. Sie ziseliert den ganzen Irrsinn des Krieges und durchleuchtet die Verrücktheiten der Erwachsenen auf so positive und humorvolle Art, dass man ihr immer weiter zuhören muss. Sie ist umgeben von Menschen, die sich, so gut es geht, ihre Pfründe sichern wollen und auch vor Gaunereien nicht zurückschrecken, die nicht erst der Krieg in ihnen ausgelöst hat. Maja bagatellisiert nicht das Unrecht oder die großen und kleineren Katastrophen und sie schönt auch nichts.

Ich lebe im Museum wie unter einer Glasglocke. Über die Granaten schreibe ich wie über einen Theatereffekt, während sie überall ringsum Menschen zerfetzen. S. 99

Es ist einfach die Erzählstimme, die mich fesselt. Ich bin sehr froh, dass dieses Buch nach nun dreißig Jahren, dank dem Verlag Jung und Jung, eine erneute Auflage erfahren hat.

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Jara und Anto teilen alles, Klamotten, Lipgloss, Kajal und Cola-Rum. Sie sitzen mit Schlagringen und Baseballschlägern in Bars und wenn jemand sie beobachtet:

Wir stehen dann auf, wir drehen uns um, und wenn wir können, dann lächeln wir. S. 75

Jara steht auf der Eisenbahnbrücke. Sie ist jetzt allein, weil Anto gesprungen ist. Jara schaut in die Ruhr, sieht aber nur den Baseballschläger, den Anto zuerst ins Wasser geworfen hat. Jara weiß nicht, was sie machen soll. Was, wenn sie den Notdienst völlig umsonst ruft, weil Anto wie immer gleich hinter ihr stehen wird.

Jara besucht Anto zu Hause, ihre Mutter ist nicht da, jettet um die Welt und bietet Ayurveda und andere Kurse zur Selbstfindung an. Der Küchentisch steht voller billiger Spirituosen. Anto schüttelt ihr einen Cocktail, den sie selbst erfunden hat. Er schmeckt scheiße.

Wenn sie unterwegs sind, wetten sie manchmal: „Wetten, dass du es nicht schaffst, in zwei Minuten alle Scheiben des fetten BMW da vorne zu zertrümmern?“ Und Anto schlägt zu.

Jara hat Anto zum ersten Mal beim Fußballtraining getroffen. Antos Pässe waren übel, trotzdem haben ihr alle Jungs den Ball zugespielt. Nach dem Training schoss Leo auf eine Krähe. Niemand hatte geglaubt, dass er aus der Entfernung trifft, auch Leo nicht. Aber der Ball fand sein Ziel und der Vogel taumelte. Jara sprintete los und rief: „Dem gehts nicht gut“. Anto stapfte ins Gebüsch, holte einen Stein und erschlug den Vogel.

Auf der Eisenbahnbrücke sucht Jaras Blick noch immer die Wasseroberfläche ab, wie lange kann man unter Wasser bleiben? Sie muss irgendetwas tun.

Fazit: Wow! Mascha Unterlehberg hat ein fein konstruiertes Debüt geschaffen. Der Schreibstil ist besonders. Einzelne Szenen werden nicht auserzählt, die Autorin überlässt es den Leserinnen, ihr individuelles Kopfkino zu fahren. Die Protagonistinnen werden von der gleichen Wut getrieben, könnten aber unterschiedlicher nicht sein. Jara findet in der charismatischen Anto eine Verbündete, mit der sie sich auflehnen kann, gegen die komischen Blicke der Männer, der Männer, die einer einfach ungefragt an den Hintern fassen. Die unangenehm den Arm um eine legen, die Frauen Drinks ausgeben, weil sie sie f**** wollen. Dennoch ist die Stimmung zwischen den beiden fragil und droht jederzeit zu kippen. Im Grunde spielt die Geschichte auf der Eisenbahnbrücke und schickt uns dank Jaras Gedanken in deren jüngste Vergangenheit mit Anto. Diese Geschichte zeigt eine neue Generation junger Frauen, die nicht mehr bereit sind, das schwache Geschlecht zu mimen. In der Story steckt eine kraftvolle Energie und ganz viel Wut, die ausagiert wird. Das war flirrend und spannend.

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Während sie dasteht und bügelt, versucht sie ihre neunzehnjährige Tochter zu verstehen. Sie ist die älteste von fünf Kindern. Schon mit acht Monaten parkte sie Emily bei Nachbarn, weil sie Arbeit finden musste, nachdem ihr Mann sie verließ. Er war unfähig, die Armut weiter mit ihnen zu teilen. Die Kleine hat so viel geschrien, bis sie nachts in einer Bar anfing, dann wurde es besser. Nie hat Emily aufbegehrt, wie ihre anderen Geschwister später. Sie hatte sich an die Erziehungsratgeber gehalten. Man solle die Kinder nicht zu sehr verpäppeln, sie auch mal schreien lassen. Nach den Masern hatte sie Emily auf Anraten der Ärzte in ein Erholungsheim geschickt, sie war so dünn und schwächlich, erholte sich einfach nicht …

Whitey steht am klebrigen Tresen tastet in seinen Taschen und findet siebzehn Dollar. Gestern hatte er Einhundertfünfzig abgeholt und weiß nicht, wo der Rest geblieben ist. Er trinkt weiter, wartet auf das gute Gefühl, aber da ist keins. Eigentlich wollte er noch Lennie, Carol und die Mädchen besuchen. Er torkelt zum Ausgang …

Sie sind die einzigen weißen im Halbdunkel der Kirche der Schwarzen. Die junge Carol hat Angst, von einem Mitschüler erkannt zu werden. Sie befürchtet, in der Schule angesprochen zu werden, und dass andere das mitbekommen. Der Priester kommt in Fahrt, Halleluja, preiset den Herrn. Der Chor schwillt an. Im Mittelgang steht eine zappelnde Frau, sie schreit. Carol sieht sie an, die anderen stören sich nicht. Wieder ein Schrei. Carol zittern die Knie …

Fazit: Tillie Olsen zeigt vier verschiedene Familien im Amerika der 20er-Jahre, die in der sozialen Hierarchie ganz unten stehen. Der Blick ist dabei nah und zeigt die echte Lebenswirklichkeit dieser Menschen, die sich durchs Leben schuften, um zu überleben. Nicht um sich Bedürfnisse zu erfüllen, sondern um weitermachen zu können. Die Autorin schönt nichts, zeigt die Hässlichkeit von Armut in der zivilisierten Welt und ihre Auswirkungen. Wenn Staat, Bildungssystem und Erziehung versagen, Intoleranz und Rassismus Menschen einengt und ihnen suggeriert wertlos zu sein. Im Grunde ist die Thematik zeitlos, wir haben ja heute das gleiche Problem des gesellschaftlichen Gefälles.

Die Wirklichkeit von Kindergroßziehen, Haushaltbewältigen, Geldverdienen in der Literatur außer Acht zu lassen wäre in ihren Augen müßig und verlogen. S. 141

Das Erstaunliche an Tillie Olsens Schreibweise ist, dass sie die Leser*innen in die Geschichte zieht. Als würde man dabeisitzen und staunen. Wahrscheinlich, weil sie dieses Leben selbst so gut kennt. Sie wurde 1913 geboren, hatte fünf Geschwister und es mangelte an allem. Mit siebzehn nahm sie schlecht bezahlte Jobs an und widmete sich der Gewerkschaftsarbeit. Während eines von ihr mitorganisierten Arbeiterstreiks wurde sie verhaftet und kam ins Gefängnis. Eine Lungenentzündung zwang sie zur Ruhe und sie begann in zugespitzter Form über die Lebens- und Arbeitswirklichkeit der vermeintlichen glänzenden Zwanzigerjahre zu schreiben. Was für eine große Persönlichkeit!

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Ihr Vater hat vierzig Jahre lang vierzig Stunden pro Woche Aluminiumbleche in Laugen getunkt. Er will nichts mit den Menschen im Ort zu tun haben, meidet sie oder wendet sich ab und die Leute weisen ihn ab. Gleich hinter dem Mehrfamilienhaus brummt der Industriepark der Chemiefabrik. Die Luft schmeckt säuerlich, der winterliche Schnee ist klebrig und die Nächte sind hell. Nebenan wohnt der Mann mit dem Vokuhila und den beiden durchgedrehten kleinen Hunden. Ihr blinder Großvater ist inzwischen ins Erdgeschoss gezogen, aber erst als ihre Mutter den Vater und den Opa lange finster angesehen hat. Vaters Vorratsschränke müssen immer voll sein. Auf den Wühltischen der Einkaufsmärkte findet er immer ein paar zusätzliche Eineuro-Artikel. Ihre Mutter hortet die Mitbringsel im Schlafzimmer, versucht ihnen mit Stapeln von Plastik Herr zu werden.

Sophia ist ihre Freundin. Sie trägt einen Tornister, auf dem ihr Name steht. Ihren eigenen Namen hält sie geheim, er gefällt ihr nicht. Sophias Mutter ist organisiert und tough, nichts liegt herum, das verunsichert sie. Ihre eigene Mutter kommt aus einem Dorf, in dem man das Wasser kaufen musste. Jeden Morgen rief der Muezzin und am Freitag ging sie in die kühle Moschee. Ihre Großmutter hatte die Dschinns beschworen, deshalb wurden alle in ihrer Familie über hundert.

Für ihren Vater ist das Wünschen verboten. Es gehört den Sentimentalen, den Frauen, denen, die es sich leisten können. Wer etwas will, wird zu einer Bürde für die Familie. Das ist einer der Gründe, warum sie ihre Mutter an vielen Morgen Scherben auffegen sieht.

Fazit: Deniz Ohde hat ein äußerst feinsinniges Debüt geschrieben. Ohne anzuklagen zeigt sie ihre Protagonistin, die in ihrer türkischen Familie aufwächst. Der Vater kompensiert seine anerzogene Bescheidenheit und die frühe Berufswahl mit Alkohol. Die Mutter leidet darunter, weiß sich jedoch nicht zu wehren. Die Tochter versucht unterm Radar zu fliegen und unauffällig zu sein. Sie hat einen sechsten Sinn entwickelt, der die Ausbrüche des Vaters vorhersagt und kann ihm aus dem Weg gehen. Ihr Selbstwert leidet so stark, dass sie in der Schule von allen unterschätzt wird. Ältere Mitschüler feinden sie wegen ihrer Herkunft an, verstehen nicht, dass sie Deutsche ist. Sie lernt mehr als andere, aber im mündlichen bricht ihr die Stimme. Die Autorin erzeugt eine besondere Stimmung. Sie erzählt leise und gedrückt, zeigt mir Bilder dieser deutschen Kleinstadt mit der Chemiewerkskulisse und den regelmäßigen Übungen zum Schutze der Bevölkerung. Es ist die Geschichte einer Migration, die nur teils geglückt ist. Es ist eine Geschichte fehlender Chancengleichheit im Bildungssystem, aber auch eines dysfunktionalen Bildungssystems, das die stillen Angepassten einfach hängenlässt und gesellschaftlicher Vorurteile. Ein besonderes Buch, das denen eine Stimme gibt, die stets überhört werden.

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