Der Stechlin

Im Norden der Grafschaft Ruppin, hart an der mecklenburgischen Grenze, zieht sich von dem
Städtchen Gransee bis nach Rheinsberg hin (und noch darüber hinaus) eine mehrere Meilen
lange Seenkette durch eine menschenarme, nur hie und da mit ein paar Dörfern, sonst aber
ausschließlich mit Förstereien, Glas- und Teeröfen besetzte Waldung. Einer der Seen, die
diese Seenkette bilden, heißt »der Stechlin«. Zwischen flachen, nur an einer einzigen Stelle
steil und kaiartig ansteigenden Ufern liegt er da, rundum von alten Buchen eingefaßt, deren
Zweige, von ihrer eignen Schwere nach unten gezogen, den See mit ihrer Spitze berühren. Hie
und da wächst ein weniges von Schilf und Binsen auf, aber kein Kahn zieht seine Furchen,
kein Vogel singt, und nur selten, dass ein Habicht drüber hinfliegt und seinen Schatten auf die
Spiegelfläche wirft. Alles still hier. Und doch, von Zeit zu Zeit wird es an ebendieser Stelle
lebendig. Das ist, wenn es weit draußen in der Welt, sei's auf Island, sei's auf Java zu rollen
und zu grollen beginnt oder gar der Aschenregen der hawaiischen Vulkane bis weit auf die
Südsee hinausgetrieben wird. Dann regt sich's auch hier, und ein Wasserstrahl springt auf und
sinkt wieder in die Tiefe. Das wissen alle, die den Stechlin umwohnen, und wenn sie davon
sprechen, so setzen sie wohl auch hinzu: »Das mit dem Wasserstrahl, das ist nur das Kleine,
das beinah Alltägliche; wenn's aber draußen was Großes gibt, wie vor hundert Jahren in
Lissabon, dann brodelt's hier nicht bloß und sprudelt und strudelt, dann steigt statt des
Wasserstrahls ein roter Hahn auf und kräht laut in die Lande hinein.«
Das ist der Stechlin, der See Stechlin.