Irland 1957: In dem Herrenhaus der Osbornes gibt es einen Toten, ausgerechnet den örtlichen Priester und ausgerechnet in der Bibliothek. Inspector Strafford wird zum Ermitteln gerufen und er trifft auf seltsame Bewohner des Herrenhauses, von denen niemand sehr traurig über den Tod des Geistlichen zu sein scheint. Auch die Bewohner des Ortes tratschen zwar, sind aber auch nicht sonderlich erschüttert. Dazu kommt ein heftiger Wintereinbruch mit viel Schnee und die Kirche wünscht, die Todesursache zu vertuschen. Doch es bleibt nicht bei dem einen Toten ...
Abgesehen von der Beschreibung der winterlichen Verhältnisse, gibt es nichts, das ich bei diesem Buch positiv hervorheben kann. Es fängt schon mal damit an, dass der Verlag auf wirklich nahezu unverschämte Weise suggeriert, dass es sich hier um einen Krimi im Stile von Agatha Christie handelt. Dem ist - selbst mit dem Herrenhaus und dem Toten in der Bibliothek - nicht so. Bei Agatha kann man sich auf intelligente Ermittler einstellen, darauf, dass auf jedes Detail wert gelegt wird, auf skurrile, wunderbar gezeichnete Typen. Was bekommt man hier? Einen Ermittler, der laut Klappentext als attraktiv beschrieben wird, es aber nicht ist. Es wird behauptet, er sei intelligent - den Beweis dafür blieb er schuldig. Stattdessen stolpert er durch den Fall, begreift nichts und sieht noch weniger, er geilt sich an der psychisch kranken Frau des Gutsherrn auf, verbringt die Tage damit, in depressiven Erinnerungen zu schwelgen, den Hut an sein Bein und die Fingerknöchel an seine Zähne zu schlagen. Irgendwann wollte ich ihm nur noch den Hut aus den Händen reißen und die Zähne ausschlagen, damit er weder das eine noch das andere machen kann, sondern das tut, wozu er da ist: ermitteln.
Zum Ermitteln hat er aber keine Zeit und keine Lust. Er muss jedem erklären, dass er nicht Stafford, sondern Strafford heißt - ja, ist das nicht wichtig! Dann sind sämtliche weibliche Personen so notgeil, dass sie sie ihn beinahe anspringen und ihm trotz der Kälte die Klamotten vom Leib reißen. Überhaupt zeichnet sich dieses Buch durch Sexszenen aus, die weder in einem Krimi etwas zu suchen haben noch zur Handlung beitragen. Eher zum Abgewöhnen sind - falls jemand vorhat, ins Kloster zu gehen, lies das Buch, es wird dir die Lust auf fleischliche Gelüste vergehen. Selten habe ich einen mehr negativ eingestellten Protagonisten erlebt als Strafford und er ist furchtbar unsympathisch. Der Fall löst sich quasi eher zufällig und so richtig auch erst zehn Jahre später. Der Autor soll angeblich ein Bestsellerautor in disguise sein, aber falls ja, hat er/sie wohl noch nie einen Krimi geschrieben und wisst ihr was? Sollte er/sie auch nie wieder. Ich jedenfalls werde - falls es sich wirklich zu einer Reihe entwickelt - nicht mehr nach diesem Autor greifen und ich kann es auch niemandem, der klassische Whodunnits mag, empfehlen.
