„Tiefenrausch“ ist eine Metapher, die Arne Dahl in seinem Thriller „Fünf plus drei“ sehr oft verwendet. Es ist ein Zustand, in dem alle normalerweise geltenden (Natur-)Gesetze aufgehoben scheinen, in dem ein Taucher entweder extrem euphorisch oder extrem panisch werden kann (das sagt zumindest Wikipedia) und – und das ist das Fatale – nicht mehr weiß, wo in der Dunkelheit um ihn herum oben und unten ist. Das kann im schlimmsten Fall tödlich enden, wenn er vermeintlich zur Wasseroberfläche schwimmt und statt dessen immer tiefer hinabtaucht.

Ja, so ähnlich ist es mit diesem Buch. Schnell findet man sich als Leser in einem „Schwebezustand“ wieder, in dem man nicht mehr weiß, welchen Figuren man trauen kann und welchen nicht. Und je mehr man sich auf eine Seite schlägt, desto mehr wird man (vielleicht) enttäuscht. Ich finde, Arne Dahl verlangt einem als Leser in diesem Buch unheimlich viel Konzentration ab. Vieles wird angedeutet oder Handlungen passieren, ohne dass man den Hintergrund kennt. Dies ist so oft der Fall, dass man schnell in einen „Tiefenrausch“ kommen kann – und überhaupt nicht mehr weiß, was man von allem halten soll. So ging es auch mir. Auch wenn Dahl einen wirklich hervorragenden Schreibstil hat, in dem trotz aller Action noch Raum bleibt für nahezu poetische Sätze – der Aufbau der Geschichte und die Art, wie Dahl die Handlung präsentiert, war mir persönlich einfach zu anstrengend.

Dazu kommt, dass die Geschichte wirklich extrem komplex ist. Es entfalten sich immer neue Zusammenhänge, alte werden aufgelöst, die Geschichte ist wie ein Netz, das immer dichter wird – und es wird dadurch unheimlich schwer, einem einzelnen Faden zu folgen. Wer die zwei Vorgängerbände nicht kennt, sollte aus meiner Sicht die Finger von dem Buch lassen. Es ist sehr wahrscheinlich, dass man sich ohne Vorkenntnisse total in der Story verheddert und schnell die Lust am Lesen verliert.

Mein Fazit: je weiter die Reihe fortschreitet, desto mehr würde ich sie nur noch echten Dahl-Fans empfehlen.

„Der Schmetterling“ war in meinen Augen ein guter, wenn auch kein überragender Krimi aus Schweden. Die Autorin setzt auf die bekannte Masche „Kommissar mit Vergangenheit kommt in neues Team“. Johan Rokka, Ende dreißig, kommt in sein Heimatstädtchen zurück und gerät gleich mit seiner etwas flapsigen Art mit der neuen Chefin aneinander. Der eigentlichen Beweggrund für seine Rückkehr ist aber ein lange zurück liegender Vermisstenfall: seine damalige Freundin verschwand am Abend der Abiturfeier spurlos. Mit seinen zweifelhaften Kontakten in die „Unterwelt“ kann der Polizist auch nicht gerade punkten.

Johan Rokka ist schon ein spannender Charakter, der ein Stück weit polarisiert. Nicht nur bei den anderen Figuren im Buch, auch als Leser war ich hin und her gerissen, ob ich ihn nun mag oder nicht.

Trotzdem hat mich der Fall um die ermordete Ehefrau eines schwedischen Weltklasse-Fußballers nicht so recht packen können. Es gab sehr viele Spuren, die in sehr viele Richtungen wiesen. Eine Spur davon war der titelgebende „Schmetterling“, der im Buch immer als der „einsame Schmetterling“ bezeichnet wurde. Dessen Identität sich zwar am Ende aufklärt – aber der letztlich (Achtung, Spoiler!) nicht das maßgebende Puzzleteilchen im Kriminalfall ist. Erstaunlich, dass dennoch das ganze Buch nach ihm benannt ist… das war für mich irgendwie nicht so ganz schlüssig.

Insgesamt fand ich den Krimi schon lesenswert und ich werde vielleicht an der Reihe auch dranbleiben, aber noch war es für mich nicht der ganz große Wurf.

Die Geschichte, die „Hinter den Türen“ erzählt, ist kaum zu glauben: ein engagiertes Elternpaar mit 2 Kindern nimmt 3 Pflegekinder auf – Geschwisterkinder mit ausländischen Wurzeln und angeblich „ganz normale Kinder“. Die Kinder entpuppen sich als schwerst traumatisiert und die Familie erfährt kaum irgendwo Unterstützung – insbesondere nicht bei den verantwortlichen Behörden. Schlimm, dass sowas kein komplett ausgedachter Roman ist, sondern eine Erzählung nach einer wahren Geschichte. Die ich interessant, bewegend, aufrüttelnd fand – aber die in der Umsetzung für mich doch ein paar Schwächen hatte.

Zunächst mal war da der Beginn des Buches. Die wunderbare, intakte Familie Bressin. Die Ich-Erzählerin wurde nicht müde zu betonen, was für einen Traummann sie geheiratet hatte (so ziemlich am Ende jedes der kurzen Kapitel) und welch gute Voraussetzung die Familie als Pflegeeltern hatten (beide studierte Sozialpädagogen). Ganz ehrlich – das war mir etwas viel der Selbstbeweihräucherung und hätte sicherlich auch behutsamer (und damit glaubwürdiger) rübergebracht werden können. Denn im Laufe des Buches wurde sehr authentisch geschildert, wie die beiden Super-Eltern an ihre Grenzen kommen – ich konnte das Buch kaum mehr aus der Hand legen und habe mitgelitten. Das fand ich ehrlich und überzeugend, deshalb war ich gegen Ende von dem Buch auch wirklich angetan.

Leider gab es dann nochmal einen Dämpfer mit dem Nachwort. Plötzlich wurde da – recht kurz - geschildert, dass die „wahre Geschichte“ an vielen Stellen doch sehr mit künstlerischer Freiheit ummantelt worden ist. Ich sehe ein, dass man einiges verfremden muss, um Identitäten zu schützen. Kein Ding. Aber dass dann die Dinge, die für mich auch einen Großteil der Geschichte ausgemacht haben, z. B. die schwere Krankheit der Stiftungsleiterin Frau Nölle oder die Ehekrise wegen der besten Freundin Anne, komplett ausgedacht waren (da Anne eine komplett erfundene Figur war), das hat mich nach dem Lesen des Nachworts doch ernüchtert. Auch der lapidare Satz (nach dem doch versöhnlichen Ende und der ständigen Versicherung der Pflegemutter an ihr schwierigstes Pflegekind, dass sie sie nie im Stich lassen würde) „In Wahrheit habe ich Malie nie wiedergesehen“ – ohne jegliche Erklärung für den Leser, der gerade über fast 400 Seiten mitgelitten hatte… da habe ich mich ein bisschen im Stich gelassen gefühlt.

Im Endeffekt schwanke ich deshalb zwischen 3 und 4 Sternen – aber da ich das Buch ab einem gewissen Punkt wirklich verschlungen habe, entscheide ich mich für 4.

Naja, so ganz korrekt ist „russische Seele“ vielleicht nicht, denn die Region, in der der Roman spielt, ist irgendwo zwischen Weißrussland und der Ukraine. Sei‘s drum. Ein kleines, aber feines Buch (bzw. Büchlein, mit seinen 150 Seiten) ist „Baba Dunjas letzte Liebe“, auf das ich leider erst jetzt aufmerksam geworden bin, obwohl es schon 2015 erschienen ist. Baba Dunja plaudert als Ich-Erzählerin über einen kleinen Abschnitt ihres Lebens – als sie bereits sehr betagt ist und mit wenigen Gleichgesinnten in dem abgelegenen Dorf Tschernowo ihren Lebensabend verbringt.

„Das Dorf hat eine Geschichte, die sich mit meiner Geschichte verbindet wie zwei Haarsträhnen zu einem Zopf. Ein Stück des Weges haben wir gemeinsam zurückgelegt“. sagt sie. Denn es ist nicht irgendein Dorf, sondern eine Siedlung im Sperrgebiet um Tschernobyl. Baba Dunja und einige wenige andere sind zurückgekehrt, weil sie sich nicht aus ihrer Heimat vertreiben lassen wollten – weil es der Ort ist, an dem sie ihren Frieden gefunden haben. Auch wenn dieser Frieden verstrahlt ist. Aber Baba Dunja macht das nichts aus. Mit wachen Augen beobachtet sie das Wenige, was sie von der Welt noch mitbekommt – denn Nachrichten verbreiten sich kaum bis in ihr Dorf. Mit einem staubtrockenem Humor und viel Sinn fürs Praktische erzählt sie aus ihrem Leben.

Als Leser wird man einerseits mitgenommen an einen Ort, an dem Leben eigentlich nicht sein soll. Andererseits bekommt man einen Einblick, wie das Leben der jetzigen Generation 85+ in Russland gewesen ist. Geprägt von harter Arbeit, wenig Wohlstand und Ehen, die mehr aus praktischen denn aus emotionalen Gründen geschlossen wurden. Ich hatte den Eindruck, zwischen vielen launigen Kommentaren von Baba Dunja immer etwas Wehmut und die „russische Seele“ zu spüren. Deshalb machte das Buch einen sehr authentischen Eindruck auf mich, auch wenn die geschilderten Begebenheiten es nicht immer waren.

Die Stimmung dieses Buches ist sehr besonders, einfach außergewöhnlich und wird mir noch lange im Gedächtnis bleiben. Deshalb bekommt Baba Dunja 5 Sterne von mir.

„Sommer in Atlantikblau“ ist ein herrlicher Sommerroman, der definitiv die Sehnsucht nach Kanada weckt. Die Geschichte spielt in Nova Scotia, in der Gegend rund um Halifax und ich habe auch gleich Google bemüht, um mehr über diese Region herauszufinden. Die Geschichte ist einfach nur herrlich entspannend geschrieben und vermittelt Wohlbefinden und Sommerlaune. Ich mochte die Pensionswirtin Hazel mit ihrer mütterlichen Art, aber auch den unnahbaren Connor und seinen sympathischen Vater Roy.

Natürlich handelt es sich hier nicht um einen Roman, der den Anspruch erhebt besonders literarisch zu sein. Und (Char)Lotte ist auch – wie sich das für einen Liebesroman gehört – eine Hauptfigur, die sofort weiche Knie und Herzrasen bekommt, sobald sie den Angebeteten nur in ihrer Nähe wähnt. Dieses permanente Betonen, dass sie dem „kanadischen Holzfäller“ quasi verfallen ist, könnte dem einen oder anderen Leser zuviel sein. Für mich war es – das gebe ich zu – grenzwertig. Trotzdem mochte ich das Buch sehr – vielleicht liegt es am idyllischen Setting, vielleicht an den liebenswerten Nebenfiguren.

Noch nicht mal die wirklich reinweg absurde Abfolge von „Zufällen“, die das Buch zu seinem Abschluss führt, konnte meine Lesefreude bremsen. Und das will was heißen. Ich habe diese schriftstellerische Freiheit und das Abdriften in Richtung Märchen (denn realistisch war das weiß Gott nicht) einfach hingenommen – schließlich will man sich auch mal einfach berieseln lassen nach einem langen Arbeitstag. Trotz der Kritikpunkte würde ich das Buch auf jeden Fall weiterempfehlen!